Mon canot est fait d'écorces fines
Qu'on plume sur les bouleaux blancs
Les coutures sont faites de racines
Les avirons, de bois blanc.

Je prends mon canot, je le lance
À travers les rapides, les bouillons
Là, à grands pas, il s'avance
Il ne laisse jamais le courant

C'est quand je viens sur le portage,
Je prends mon canot sur mon dos
Je le renverse dessus ma tête :
C'est ma cabane pour la nuit

J'ai parcouru le long des rives
Tout le long du fleuve Saint-Laurent
J'ai connu les tribus sauvages
Et leurs langages différents

Tu es mon compagnon de voyage !
Je veux mourir dans mon canot.
Sur le tombeau, près du rivage.
Vous renverserez mon canot.

Le laboureur aime sa charrue
Le chasseur son fusil, son chien;
Le musicien aime sa musique;
Moi, mon canot, c'est tout mon bien!